ya llegó el verano pero mañana seguro llueve

en esta noche de calor pesado como adoquín viejo voy a escribir un poema que hable de ti como cuando esas poetas escriben desde una verborrea elevada que a veces no la entiendo de lo enrevesada que es con palabras engrosadas y rimbombantes que se enroscan para contar lo que es el sentimiento que les apuñala porque las poetas hablan de puñales afilados rasgándoles las ideas como cuchillo jamonero loncheando el espíritu la sabiduría y la idiosincrasia de ellas mismas con la verdad de que lo que están contando en sus poemas es una evidencia que aunque solo ellas las entiendan es suya y no pa nadie.
yo quisiera tenerte enfrente para hablarte de esto a los ojos pero no podría porque los ojos que tu tienes me hacen pensar que soy una terrorista del afecto que me asecha y lo barro porque no sé tenerlo si no es como lo tienen los pájaros entre ellos y que yo no soy poeta, solo que siento más de lo que padezco y padezco por sentir y finjo que me desprendo cuando afecta y siento de verdad que faltan tantas cosas por contar que no hay vida terrestre que soporte lo que cuento sintiendo porque a estas cosas ponerle sentido es como una balsa en la mar brava.
como te cuento que toda esta retahíla es lo que no tiene sentido ninguno porque esto no es un poema de poeta curtida, ni siquiera es un poema.
toda esta retahíla no tiene sentido ninguno porque es solo una excusa para contar que cómo te cuento yo que yo lo que quiero en este preciso momento de este cachito de la vida en este rincón de esta casa y durante un ratito nadamas es meterme la cadenita que te adorna el cuello tapada por tu camiseta en la boca. cómo.