Está bien

Ya estoy un poco aburrida de siempre resurgir de mis cenizas. De florecer después de marchitarme. De ser como la leyenda del ave fénix ese que dicen. Gloriosa y pletórica. Como me dicen. De pegarme con poxipol los cachos, mezclando la masilla negra con la blanca. Apestosa. Gris. Para que las partes queden perfectas y pulidas. Como un jarrón. Con los brazos en jarra. Como enfadada. Con los cachos rotos y enfadada. Estoy cansada. Me canso. Es como, sé que es lo que va a pasar. Es lo que todos saben que va a pasar. Ella se rompe y se arregla sola. Ella sabe cómo hacerlo. Gloriosa y pletórica. Pero no lo saben. Porque rara vez enseño lo partida que estoy. Solo saben las veces que era inevitable estarlo. Cuando se palpaba. Esas veces. Ahora solo lo intuyen un poco. Porque el cascabel no suena, como me dijo una vez Pilar hace muchos años. Se me da bien finjir no estar rota. Llevo toda la vida haciéndolo. Pero cada vez me sale más raro.

Cada vez finjo mas raro.

Aunque lo saben todas. 

No saben en cuántos cachos.

Ni cuanto pegamento poxipol gris apestoso.

Ni lo cansada que estoy de resurgir de mis cenizas.

De ser como el ave fénix ese.

De ser jarrón.

Que pastel.

Aunque por inercia, pasa. Sin darme cuenta. Está bien.